quanto mais eu menos eu

tenho acordado diferente já tem um tempo. 

sinto que minhas vontades ainda estão aqui

mas o desânimo que me desperta não é meu.

olho pra minha mão e não reconheço meus gestos

nunca fiz tão pouca coisa assim.

olho pra minha cara e não reconheço essa tristeza.

sei que nunca fui muito de sorrir 

mas o coração já foi mais alegre.

divido os dias em personalidades.

não bebo como antes

não falo como antes

não saio como antes

parei até de conhecer novos lugares e novas pessoas.

já troquei de cabelo várias vezes

não sei mais o que são as mesmas roupas.

tenho saudade de outros cidadãos que já fui.

tenho passaporte e identidade diferentes

não me reconheço em espelhos

reflexos

e reflexões.

escrevo sob o pseudônimo de um cara amargo

apago sob o nome de um cara desiludido

tento de novo sob a visão de alguém sem esperança.

sou esquizofrênico surdo

mudo

e desamado.

por ora paro por aqui
mesmo querendo escrever além.

depois da luta o luto

quando a dor vai embora

sobram pratos e prantos quebrados.

da janela vejo a sirene mudar de som enquanto se afasta

estica as ondas e a dor

prolongando a tragédia.

quando uma ambulância passa sempre me pergunto quando vou ouvir de dentro.

tenta não parecer sirene

mas não engana ninguém.

é sirene.

leva com ela um corpo e um copo de esperança

meio vazios.

o sangue seca na calçada.

murcham plantas em casa

não cuido nem de mim.

o luto é companheiro.

quando o preto chega nos olhos

a vida escurece.

o chão é gelado.

apesar do corpo ainda quente

sinto frio.

a próxima ambulância é minha.

poucos sonhos a gente consegue realizar.

você roubou meu coração numa noite de muita chuva.

eu passava por uma estrada deserta.

vontades furadas.

sem amores estepes.

parei e deixei cair sobre mim

todas as lágrimas do mundo.

quando percebi

a beira da rodo-

via

você

chegar a(r)mada.

um tiro seco na alma

minha carcaça é toda sua.

mas antes da bala chegar

só deu tempo de avisar

eu tô vazio

largado sem nada

fique a vontade pra encher

antes de repovoar.

caro vinho caro

na tevê não passa nada.

armário e geladeira e coração

tudo vazio.

já tô cheio disso.

tomo mais um gole do vinho

e a única coisa que molha

é o chão com as gotas

que pingam.

de mim e da taça.

como é difícil segurar isso 

quando se chora soluçando.

a tristeza vale muito mais

que o vinho.

e olha que o vinho custou muito mais

que muita coisa aqui em casa.

que barato é a vida.

dez minutos atrás

eu costumava pensar que a vida duraria mais.

eu costumava gostar mais das coisas

das pessoas e dos animais.

eu costumava ter mais saudade

ter mais amigos

e inimigos.

a vida não para de existir

quando as coisas boas param.

a vida para de existir 

quando até as coisas ruins param também.

a vida para.

o desacontecimento é o pior dos acontecimentos.

o nada

é o máximo que o tudo pode chegar.

até pensar eu costumava mais.

hoje não me acostumo a mais nada.

é ruim quando você perde o acostumar.

é ruim quando você não tem mais nada a perder.

essa é a hora.

esta é uma obra de ficção

meu personagem sou eu.

por mais que invente nomes

por mais que mude datas

o que conto é só meu

vívido e vivido.

escrevo salgado sobre doces sensações inéditas.

antena de tristezas

o papel.

conto histórias de saudade em primeira pessoa.

meu narrador é onisciente

onipresente

e impotente.

não muda passado.

assim como não consegue mexer no presente.

e se futuro existisse

seria imutável

também.

nada se mexe nessa vida.

estátuas de sonhos.

sou narrador-personagem-protagonista-testemunha ocular

cegamente certo que só eu olho por mim.

peço dinheiro na rua

passo por mim anestesiado.

limpo minhas próprias desgraças.

sigo ganancioso de sofrimentos.

minha única qualidade

nessa vida

é reconhecer todos os meus

problemas.

nunca sei se um sorriso é onde começa ou onde termina uma tristeza.

olho pra boca das pessoas e não vejo

sinais

nem nos olhos

nem nas mãos

nem no coração.

nem tudo que tá dentro da gente

sai.

guardar é mais que uma reação

natural.

a gente se fecha pro mundo

quando não abre nem mais um sorriso.

é incrível o poder que nossa boca tem

e não usa.

olho pro lençol

um

dois

três

sete fios de cabelo.

nosso corpo já se livra de tanta coisa.

porque algumas ainda tão aqui?

na tevê

a moça sorri

e dá um beijo ali onde confunde a intenção.

nunca sei se é o fim da bochecha

ou o começo da boca.

tanta coisa acaba antes de começar.

a rua mais bonita que já vi não leva a lugar nenhum.

a vida em mão dupla

faz a gente passar pelas decisões

numa velocidade alta demais

cê não acha?

nossos sonhos vivem em rotatórias

complicadas de sair.

a rua mais bonita que já vi

é mais bonita

que rua.

tem placas limpas e vazias

pessoas arrumadas e perdidas

umas árvores lindas no canteiro central

que distraem a gente

pra não prestar atenção no caminho.

essas estradas da vida andam cheias de distração.

eu sigo sem ultrapassar limites

mas também sem andar lento demais.

e mesmo sem nem saber muito bem o que tô fazendo da minha vida

de vez em quando

eu ainda pego o retorno mais próximo.

me diz

pra quê?

iminências

tem um mendigo deitado perto da entrada do metrô. ele tá coberto com restos de um cartaz das manifestações de ontem. da outra vez que a gente veio não tava tão frio. e não tinha protesto também. santiago mudou muito desde a última vez que estivemos aqui. pra falar a verdade, o mundo mudou bastante desde quando a gente chegou. tudo anda tão sensível e inflamado. a gente olha pras pessoas na rua e vê uma briga iminente, um desemprego iminente, um assassinato iminente, uma ofensa iminente. é ruim ter que viver cheio de dedos, sendo que a gente nem tem tanta coisa pra segurar ultimamente. nessa hora você pega minha mão. somos só nós dois andando pelas ruas geladas num domingo de manhã. santiago deve tá olhando pra gente agora e pensando, eles mudaram tanto desde a última vez.

já viu como cabem mais lágrimas num bilhete do que num livro inteiro?

escrevi num papel velho

um verso qualquer sobre saudade

guardei a folha na gaveta

vazia de coisas suas

e vou esperar

se amanhã ainda fizer sentido

a gaveta 

mesmo com uma coisa só

vai estar cheia de você de novo.

o calor da saudade faz os olhos suarem.

a cidade acordou cinza.

eu

azul.

as novidades nem sempre vêm

com o sol.

já viu como cabem mais lágrimas

num bilhete

do que num livro?

não pego mais o mesmo caminho

apesar de querer

chegar no mesmo lugar.

você já me levou embora

de mim.

quando olho da rua

me vejo oco

no reflexo da janela

da casa vazia.

não tenho nada pra colocar na mala.

espero o dia escurecer.

me despeço

claramente

avermelhado.

minha vida é tudo aquilo que

desacontece

antes e depois de você fechar a porta.

não tenho nada a dizer

não vou escrever poema

nem carta

nem declaração.

no momento nada me agrada.

mas também nada desagrada

a ponto de botar na ponta do lápis.

não sinto saudades

não tenho rancores.

meus olhos estão secos

minha garganta também anda seca

será que é o tempo

sem escrever?

não tenho nada a dizer

e mesmo assim

já o disse.

tudo que ela encosta vira saudade

simples assim.

a foto tá lá na gaveta

faz tempo

sem fazer mal nenhum

foi só achar

que o papel virou água salgada.

tinha uma camiseta perdida dentro do armário

foi ela cheirar

que o pano virou saudade.

como pode um perfume durar tanto tempo?

os presentes e lembranças pela casa que não foram pro lixo

ainda

foi ela encontrar

que tudo começou a escorrer na cara.

no rádio tá tocando uma música muito particular

foi desligar

e desatou a chorar.

ela não tem nome

ou prefere não falar

sofrer é ainda mais triste quando sabem que ela

pode ser você 

não é?

adubo a tristeza em silêncio

o que nasce hoje em mim

não é cor.

é casa sem fruteira

carnaval sem tinta.

o que bate no meu peito 

é couro rasgado

de tambor apanhado

na rua.

é música no mudo.

é mundo sem rotação.

parado

o carro abandonado

enferruja destinos

e sonhos.

o alaranjar dos dias

me anoitece

gra

da

ti

va

e mente.

de fora não se vê

mas de dentro verão

inverno.

sou chão infértil. 

já escrevi isso antes

e nada mudou.

ódio é uma flor pertinente

mato

danado
não morre.

trabalhadores sem brasil

oxalá a gente trabalhe menos

pra pagar o que quer mais

oxalá.

o menino veio aqui com latinha de moeda na mão

visse?

pedindo pão

mas não tinha moeda não

veio só cá latinha.

que também é metal

mas um dia alguém disse

que vale menos

só porque não tem rosto de gente importante

nem monumento nem construção.

vai saber quantas latinhas

precisa pegar na rua pra fazer moeda.

essas coisas não ensinam na escola não

que é pra gente não saber como faz dinheiro.

já pensou que coisa louca

se toda coca-cola aqui na venda 

fosse virar moeda pro pão?

quantas cocas ia custar o café da manhã 

na casa do filho de tonhão?

ei

aponte esse dedo pra cá não

visse?

que aqui ninguém é ladrão.

ainda me lembro bem

que o único vício lá em casa era comida.

todo mundo queria comer

todo dia

já imaginou?

baita desespero

já vi até meu pai vender tevê

pra comprar feijão.

eta vício danado de se ter.

do viaduto sumaré dá pra ver o céu

pulei.

pulei e flutuei.

logo eu.

pena.

pulei com um sorriso aberto

no rosto.

sorrisos são ótimos

pra segurar a gente

vivo.

só descobri depois

de pular.

pena.

deixei sobre a ponte

problemas.

deixei sob a ponte

carruagem.

flutuei.

flutuei até um lugar branco.

bonito.

cheio de simpatia e luz.

era pra ser o céu.

pena.

Parece alzheimer, mas é saudade

É domingo.

De novo.

Arranco a folha do calendário na parede da cozinha.

Embaixo é domingo de novo.

Tudo que fiz ontem tá pra refazer. A louça. O lixo. A roupa. As contas. Acordei com o mesmo sono. Com a mesma fome. E inclusive, sem a mesma vontade.

Como é difícil ser a gente mesmo duas vezes na mesma vida.

O cachorro traz a bolinha suja de terra. Olho no relógio e é a mesma hora de ontem. Se não me engano a chaleira vai começar a apitar em instantes. A nuvem vai liberar o sol e um feixe de luz vai entrar pela janela. Clareando a cozinha. Mas não vai esquentar. Grãos de poeira vão dançar dentro da luz. O telefone vai tocar umas sete vezes até eu chegar na sala. Vou atender com a mão e o coração apertados. Do outro lado uma voz cheia dúvida não sabe se fala ou soluça.

Vovô morreu.

Não vou ouvir mais nada. Em parte porque eu não consigo, em parte porque eu não quero. Mesmo sabendo que isso vai acontecer de novo, não estarei preparado. O dia de hoje nunca mais vai sair da minha cabeça. 

Vou correr até a cozinha, levantar a folha do calendário, amanhã é domingo de novo. Perder vovô uma vez, é perder vovô todos os dias.

Essa é a hora que vai começar a chover.

coração ambulante

acordo na grama com o policial

me chamando pro céu

o uniforme cheira cansaço.

o sol é mais quente que sua coberta

já pensou numa coisa dessas?

levanto ainda sonhando

com o dia que a gente se conheceu.

tem um adesivo na placa da rua

tem um e.t. em cima de um pedestre

será que os animais acham que aviões vieram

do espaço?

já passei em frente de casa três vezes

não entro em lugar vazio

prometi pra mim mesmo

não sei como ainda tô no meu coração.

carrego a mala cheia

o peso das pessoas que passam

na vida da gente

não se compara ao peso da gente na vida

das pessoas.

meu reflexo no vidro da cafeteria segue

pro lado contrário.

tem gente descendo a escada rolante do metrô

eu taria subindo

voltando pra casa

pra te achar

maldito reflexo da mentirosa cafeteria

meu mundo não vai pra frente
nem quando vai pra frente.

sem título

não acredito em numerologia.

nem em santo que promete

e não cumpre. não

acredito nos maias

nos incas

no zodíaco

no horóscopo chinês.

não me importo com rato

cavalo

cachorro.

bicho

nem no bicho eu jogo.

na lua eu não boto fé.

não me venha com oxum

iemanjá

ave maria acreditar

em superstição.

não tenho sorte nem pra ter

azar

o meu

não ter no que me segurar.

que deus abençoe

as pessoas

que acreditam em deus.

não confio em terapia

psicologia

e psiquiatria.

nunca li freud

nem parei pra ouvir monge

falar. hare cristinas

que me perdoem

mas ufologia pra mim

é tudo igual.

só acredito no coração

e olhe lá

que mesmo assim

nesses dias azuis

cheios de cinzas

voando por aí

anda muito difícil

acredita?

o amor dói tanto quanto o desamor

gostar de alguém muda sua vida

muda seu jeito

muda suas escolhas 

te molda.

ficar sozinho muda sua vida

igual.

aí

quando você se acostuma

seja de um lado

ou do outro

não

novamente não

tudo já não é o que você planejou

tá tudo mudado.

mas por mais que a vida mude

suas escolhas são suas

as dos outros 

não.

depois do não

todo resto é assédio

de vida

de coisas

de sonhos.

tira a mão daí

de mim

deixa meu coração de saia curta

levo minha bunda pra onde quero

sento num banco qualquer

te espero

te inspiro

e te expiro.

é engraçado como

o mesmo ar que dá vida
também pode matar.

o terremoto de fora parecia tanto com o terremoto de dentro

o copo tremia

e de repente a casa inteira tremia.

tudo tremia.

as cadeiras tremiam.

o suco escorria na mão.

as portas do armário batiam

os talheres dançavam em cima da mesa

e as panelas protestavam sozinhas na pia.

o retrato da família caiu virado pra cima

e o rachado no vidro separou as pessoas

que a vida já tinha separado.

pobre rachado

atrasado.

a janela chacoalhava.

a porta batia

mas não era ninguém.

o terremoto de fora

parecia tanto com o terremoto de dentro.

as plantas balançavam penduradas na varanda.

não sabiam o que era vento

ou desastre.

infeliz tragédia é a alienação.

aos poucos

assim

bem devagar

o silêncio foi voltando.

ao longe só alarmes de carros.

a cidade em parkinson

deixou pra trás dor

tristeza

e destruição.

o terremoto de fora

parecia tanto com o terremoto de dentro.

sem título

muita coisa
passou a ser mais difícil
recentemente.
não só as graves
mas de pouca gravidade
também.
tudo tem sido mais complicado
de lidar
entender
ou resolver.
e a culpa não é da coisa
sabe?
a culpa é da gravidade
que não se importa muito
com o peso das coisas
e segue puxando pra baixo
do mesmo jeito
problemas diferentes.
todo poço tem um fundo.
e isso
talvez
seja o jeito mais reconfortante
no momento 

de lidar com a queda livre.

o que pintam sobre o amor, no fundo, não é um quadro tão bonito assim

não tem muito espaço
pra você
neste espaço que é meu.
na verdade
não tem muito espaço
nem pra mim
neste espaço que não é seu.
já recebi visitas.
já passei calor
e já passei frio aqui dentro.
a vista parece bonita
de fora.
mas você não faz ideia
do cheiro de mofo.
tem o conforto de uma cama.
que pouca gente já deitou.
e esse pouco inclui você.
acham que esse pedaço
está me enlouquecendo.
loucos são
os que acham que isso é possível.
quando fico aqui
nada me faz mal.
já tentei sair.
tentei olhar o mundo.
só que sem chave
meu peito é minha prisão.
meu coração hoje
parece um quarto de Van Gogh.
feio e vazio.

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— desliga e vem.
— se liga, se eu desligar, quem vai te botar pilha?
— amor é à bateria.
— por isso mesmo, um dia acaba.
— amor é renovável, baby. reciclável. remontável. eu paguei por você e pelo seu amor, minha boneca.
— por que anda tão frio?
— sou feito de um novo material, à prova de remorsos.
— onde cê guardou meu coração?
— na gaveta.
— pra que cê precisa dele?
— não sou eu que preciso, é você que não precisa.
— aonde você vai?
— fui vendido de novo. tem alguma cama por aí com espaço demais nesse momento.
— volta logo. o estoque fica vazio demais sem você.

apesar de bonito o arco-íris nada mais é que um sorriso invertido.

no metrô
a propaganda do dentista sorri pra mim.
penso
quantos sorrisos eu vi
nos últimos dias?
uma vez ouvi
que a gente mexe
mais músculos sorrindo
do que chorando.
mas já ouvi
o contrário também.
essas coisas de felicidade
vêm só pra confundir.
me pergunto quanto tempo ainda
o sorriso vai existir.
se as desgraças andam aumentando
rápido demais.
tem dias que acho mais fácil
chorar.
nada parece feio
quando tá embaçado.
ando na rua querendo encontrar
pessoas boas.
mas o que é a caridade
senão
a gente usando a felicidade do outro
pra suprir nossa felicidade?
sorrir é muito mais falso que fácil
pra mim. quando você também
descobrir
onde vão parar o sorrisos no fim?
será que há esperança na próxima esquina?
viro à direita
um lugar cheio de flores
esculturas
pinturas na parede
a atendente
séria me olha nos olhos
me taca o pedido na mesa.
em silêncio
sento.
olho pra baixo
vejo um sorriso se formar
na espuma do café.
será?
mas não é.
já voltou a ser só
café.

vaso bom quebra

se tem uma certeza que sempre tive na vida foi a morte.
vejo os meninos brincando de esconde-esconde na rua.
talvez eles se achem.
talvez não.
vejo o casal que namora no banco da praça.
talvez eles se casem.
talvez não.
vejo a pomba me olhar no beiral da janela.
talvez ela voe.
talvez não.
a vida é cheia de talvezes em cada certeza.
vejo mamãe na cama.
a morte não é talvez.
a morte vem chegando
ora chega gritando avisando que tá aqui
ora chega de mansinho
pé ante pé
no ritmo da respiração que vem acabando.
ouço um barulho estranho
viro rápido pra dentro do quarto
esbarro na estante
vejo o vaso cair em câmera lenta
talvez ele quebre.
talvez não.
em cima da cama 
não tem mais nenhum talvez.

quantos poemas já não morreram por felicidade?

bem-me-quer. 

morre uma flor. 

bem-me-quer. 

morre outra flor.

apesar de bonito

o amor é fúnebre. 

existe mais saudade no cemitério

do que na minha cama.

eu deito 

a noite deita

e ninguém mais deita.

sonho solitário.

bem-me-quer. 

morre mais uma flor.

a natureza pouco se importa pro meu ciclo. 

a vida fora de mim segue.

o mar

com toda sua bravura

não obedece ninguém

a não ser a lua

já disse uma vez eduardo galeano.

quantas coisas a gente já não matou

por amor?

quantos amores a natureza já não matou

por rotina?
malmequer.

minha barriga não enche na mesma velocidade do meu coração

aprendi com meu pai que os farelos

de pão do café da manhã

não podem ficar na mesa até a hora do almoço.

toda refeição tem sua própria história.

já ouvi minha mãe falar de religião

política e novela enquanto lava a louça.

eu sentado ali na mesa

engolindo café

e juntando os farelos com a ponta do dedo

e secando o coração na ponta do nariz

com a palma da mão.

uma bolinha amassada de miolo de pão

vira um disco gordinho

com sua digital impressa ao contrário.

quantos contrários a gente já não deixou por aí?

lembra quando te mostrei a estátua do lasar segall

que tem no parque perto de casa

e você apertou minha mão

sorriu

arrumou o cabelo

e eu achei que era amor?

então

contrário.

devia ter ouvido mais o meu pai.

cada refeição tem sua própria história

ninguém é mais o mesmo

nem depois de um pique nique.

a mesa tá pronta mais uma vez

o cheiro de comida no ar.

estamos eu

mamãe e meu pai.

o silêncio frio na mesa

amores líquidos continuam escorrendo pelo rosto

pelas panelas

pá.

de novo

ela.

choro.

os velhos falam de política pra disfarçar.

comemos

esperando que depois do jantar

tudo possa mudar.

no livro da minha vida a parte que fala de você eu risquei. mas com caneta marca texto.

nasceu um girassol no meu peito

acho que não te falei.

nem era primavera.

é cada coisa que a gente carrega

sem precisar.

já levei muito peso nas costas

muita tranqueira na bolsa 

mas no coração

é a primeira vez.

seria lindo acordar de manhã

e te mostrar meu jardim.

fazia tempo que não nascia nada aqui.

de uns meses pra cá

nem o abajur iluminava minhas noites azuis.

só percebo que estou chorando

quando vejo na parede

minha sombra

soluçar.

é difícil quando a gente perde a sensibilidade

das coisas

dos jeitos

dos textos.

leio mais

escrevo mais

e mesmo assim não salva nada.

pode não importar pra você

mas não quero deixar o girassol morrer.

plantas não sobrevivem com água salgada.

É engraçado como a gente queima mais o dedo fazendo coisa boa do que coisa ruim

é tipo quando a gente queima o dedo
cozinhando pra alguém.
cê não tava fazendo nada de errado.
pelo contrário
tava se esforçando pra fazer o melhor.

cuidando de todos os detalhes.

mas aí, sem mais nem menos,

queima o dedo. 

o jantar fica incrível.

a noite fica incrível.

a relação fica incrível.

mas seu dedo fica uma bosta.

então vem a bolha.

bolhas são necessários.

conviva com isso.

queimar o jantar é ruim.

não ter com quem jantar é ruim.

mas as bolhas não são.

elas fazem parte das coisas boas. 

acredite.

e aqui vai um conselho 

nunca

em hipótese alguma

estoure a bolha.

aquela água que forma dentro

é o seu corpo tentando curar

o que aconteceu.

a melhor coisa é esperar. 

a bolha vai incomodar.

vai arder.

vai doer.

mas ela tá ali por um motivo muito importante.

pra você lembrar o quanto aquela noite foi especial. 

eu nunca queimei o dedo

soltando rojão no quintal do vizinho.

nunca queimei o dedo

fazendo arte com vela.

nunca queimei o dedo

aprontando na fogueira.

mas é cada bolha

que eu já tive 
tentando ser romântico.

Sangue novo

Álvares entra na sala e algo pinga no sapato. As gotas caem do ventilador de teto. Há respingos pela parede. Sinal de que ainda tinha energia na casa quando a família foi morta. É a primeira vez que isso acontece nessa cidade. E até onde Álvares sabe, é a primeira vez que isso acontece no país. Notícias assim já teriam corrido os jornais.

Não há rastros. Não existem armas. Não é  possível ver arrombamento. Nada parece que foi roubado. Cinco corpos espalhados pela casa. Aos pedaços. Nenhuma testemunha. Nenhuma pista.

Álvares aguarda a chegada do xerife. Mexe nas coisas. Tapa o nariz e a boca. O cheiro já não é dos melhores. Um dos corpos não é da família. Isso deixa o caso ainda mais intrigante. Álvares se aproxima. A mulher nem parece familiar. Nunca a viu pela cidade. Os cabelos escondem metade do rosto. O policial desliza levemente uma mecha e pra seu espanto, os olhos da vítima abrem repentinamente. Uma boca solta um grito. Álvares vira assustado pra ver do que se trata. Depois disso silêncio. A cabeça de Álvares caiu no chão. O pescoço espirra sangue no ventilador que volta a girar. O ventilador volta a espirrar sangue nas paredes. O corpo cai. 

É a primeira vez que isso acontece nessa cidade, pensa o xerife quando entra na sala.

pacífico

meu barco cruza o oceano

agitado deixo pra trás

porto.

parto em busca de novas terras

pra apessoar.

navego sob(re) águas salgadas.

em dias agitados

não durmo nem pesco

passo fome sede e rancor.

avisto ilhas

mas não atraco.

quando o mar acalma

acalmo.

saudade

à vista arde.

náuseas.

no meio do caminho

decido voltar.

e agora?

espero você

ou a maré?

é metade pra lá

metade pra cá

e só um remando.

não dá pra cruzar
o (a)mar sozinho.

é um dia lindo de sol alguém diria

julho chegou e ainda tinha um
pau lá
fincado na areia
no lugar do mar.
uma placa de tinta quase apagada.
desde a estação passada
já não se vê mais água
nem vegetação em lugar nenhum.
a madeira na praia é velha
e pede gentilmente
pra que a população
despeje copos d’água.
é claro que é uma piada
nem da torneira
sai mais nada.
o mundo anda em desmaré
que é o ato de inverter o nome
da maré
pra explicar porque tá tudo
desacontecendo.
a cacofonia não serve pra muita coisa nessa vida
mas agora serviu pra lembrar
não se vê por aqui muitos animais também.
dia após dia
depois da grande tragédia o
pau lá
aguarda solitário e triste
ser lido por pelo menos alguém.
mesmo sabendo que na terra
não tem mais ninguém.
é engraçado que quando os problemas morrem
até as coisas pequenas
viram desgraça das grandes.

pra ler ao som de chico

talvez num tempo de delicadeza

você descubra que discutir

é perder tempo de beijo.

que não dar um bom dia

faz realmente

o dia ser um mau dia.

que passar perfume

pode fazer diferença na vida de alguém.

sei lá quem.

talvez num tempo de delicadeza

você perceba que palavras têm peso.

que coxas são travesseiros.

que bocas não beijam só bocas.

que cinema sempre é pretexto.

que vinho sempre é contexto.

que mãos não servem só pra serem mãos.

que santos não fazem milagres

sem que a gente peça.

que olavo bilac faria mais poesias

se a gente tivesse mais moleza no coração.

que o abraço

nada mais é

que um pedido do corpo

pra você não se afastar.

ah se vivêssemos num tempo de delicadeza

você veria este texto com mais carinho

e menos tristeza.

ah chico

ninguém precisaria de você.

que tempo horrível seria esse pra se viver.

imagina eu

você

ouvindo delicadeza

lavando a louça

uma imagem de são francisco na parede.

isso pode fazer diferença na vida de alguém.
sei lá quem.